Amparado bajo el resplandor de los faroles, sir Allan Wordsworth notaba los desbocados latidos de su corazón. Ya casi había llegado a su hogar y en la lujosa calle reinaba un silencio incómodo, aterrador.
Al acelerar el paso el caballero oyó un espantoso aullido que intensificó su angustia, quiso detenerse para recobrar el aliento, pero no podía. Echó a correr con todas sus fuerzas, escuchando como los retumbantes pasos se acercaban cada vez más, las luces parpadearon, el ambiente se impregnó de un hedor nauseabundo y supo quién acudía a su encuentro…
—¡ESE HIJO NO ES MÍO! —le gritó a su perseguidor, desesperado.
De golpe lo agarraron de la nuca y sintió un profundo dolor; miró abajo, descubriendo que unas garras le traspasaban el vientre y lo elevaban del suelo… Observó cómo su sangre manchaba los adoquines, comprobando que su asesino tenía pezuñas en vez de pies. Gritó histérico, sintiendo que lo serraban hacia arriba y pensó en la hermosa y exótica Macarena, en como la había poseído unos meses antes. Pero… había sido ella quien lo sedujera en su bufete, asegurándole que lo deseaba. De haber sabido, en aquel instante, que ya la habían prometido con el diablo…
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